" Brillaba como los ojos del recién nacido, podía verle el alma cuando movía su vestido al bailar, la recuerdo casi desnuda...mirándome con esos ojos llenos de sexo. Notaba como formaba parte de la tierra cuando ella me tocaba y si pudiese decir algo gritaría "Ayudadme, bastardos!" nada podía hacer ya, y pierdo el tiempo en intentar recordar como su vida era la cuchara llena de azúcar que necesitaba para moverme. Me ofreció tan poco y tan variado que de su laberinto no se podía salir. Su respiraciones decían "ya queda menos" pero de vez en cuando suspiraba, cuando eso sucedía...se leían sus vibraciones, decía "que el Sol me arranque la piel a tiras si así puedo ser más suya".

"Me hundí en su noche y el placer...fue infinito" . Era demasiado tarde y la oscuridad le empujaba a derretirse en sus brazos candentes.  Quisieron ser los únicos capaces de hacer magia con las sombras de sus manos en el techo de la habitación cómplice. Durmieron a la intemperie de sentimientos que flotaban sobre las sábanas y ella solo buscaba escuchar la música de sus pulsaciones.

 

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Que la primavera nos abandone es problema de las flores. La vida efímera y pasajera es lo que le quita el sueño al pensador y el amor viste de capa caída cuando nos subimos al autobús de regreso a el camino conocido.
Todos somos piel, hasta que llega alguien a quién le tocas el alma.
Buscaremos algo con lo que jugar para distraer la mente, absurda y cansada de realidad, mientras la gente camina por los bordes de las aceras intentando mantener el equilibrio entre el cuerpo y los deseos.
Nada más podemos hacer por las ilusiones que deciden marcharse con una pesada canción entre las manos, algún día lamentarán no haber intentado ser parte de la vida, pero su naturaleza cruel solo les deja crecer entre las cabezas que se apoyan en las almohadas inquietas.
Todo palabrería absurda para corazones disgustados, todo mentiras para manos que tocan piel, todo sonrisas para quién aprecie el alma de las sonrisas.

PODRÁ NO HABER POETAS...¡PERO SIEMPRE HABRÁ POESÍA!


Gustavo Adolfo Bécquer.

Vuelve más tarde, cuando todo haya pasado. No recordarás nada cuerpo lánguido, se retorcía como los recuerdos que se olvidan entre los aullidos de los lobos.
Vístete de fiesta para acompañar a las sonrisas de los idiotas, cambia tu mirada por otra menos preciosa, quizá mañana quieran preguntarte por los murciélagos que anoche chocaron sobre los muros de piedra inestable.
Cada vez que comiences a desvariar sabes que la bruja te avisará, confía en ella porque nada es oculto a su poder de pacotilla. Cuando empieces a abandonar tus sueños, pánico, será quien te de la mano.
Ahora no puedes oírme porque estas ausente, pero mañana cuando vuelvas...todo habrá pasado.

Momentos antes de abandonar el lugar dónde fue feliz, quiso arrebatarle al agresivo paso del tiempo, lo único que hasta entonces le había hecho sonreír. Con los ojos tristes, se abrazaba a su tesoro encomendándole  su existencia. Unos dicen que entre las manos llevaba sus sueños más disparatados, otros que cargaba con sus miedos. Lo cierto es que solo en sus labios se leía una canción regalada.
Su alma reconstruida por viejas fotografías de tiempos pasados en las cuales se distinguía una delgada sombre felina y taciturna que vivió intensamente entre música y barbaridad.
Es marea en las noches raras y la senda donde te encantará perderte. Podrías contemplarle en silencio y llenar su mirada de medias sonrisas. Al despertar, seguirás soñándole.
Intrépido, se atreverá a hacerte feliz, jugando dulcemente a ser el héroe capaz de engañar a las horas inmóviles y ser el niño aventurero que conquiste las palabras más bellas.
Su mundo es un cajón cerrado con llave, dentro de él está el jardín más soleado, el bosque más lluvioso, la melodía que no podrás dejar de bailar y su perfume.
Al respirar...se detuvo el viaje.
Nuestro soñador salta a lo más alto del tejado de las fases lunares dónde se refleja su preciosa y delgada silueta felina.

Por cortesía de @ShineSimbiosis.

Es posible que Margaret esté enferma, he visto como lloraba. Tenía esa cara de cobarde que suele poner cuando le susurran la verdad al oído. Al parecer le han contado un secreto, pero de esos secretos que te erizan la piel...¿los conoces? Una vez me contaron uno, vino de unos labios finos y delicados, parecían perderse entre las palabras y el olor a ron. Pretendía hacerme vibrar, mi cuerpo era una fina cuerda de arpa entonces...han pasado ya algunos años de aquello. Betty era una chica singular, según ella no deberían existir ni las viejas leyendas de enamorados ni los trenes cama. Ella solo quería bailar y vivir en el pasado, como si fuese una escritora de la generación Beat. Más tarde nos enteramos que era alcohólica y le gustaba que los hombres la tomasen en cuenta.

Tal vez conozcas la disparatada historia de aquel payaso que intentaba hacer reír a las mariposas.
Dedicó su vida a las sonrisas, de los más pequeños. Se alimentaba de sus carcajadas y sus miradas vivaces.
Pero cansado de ver como los niños perdían la estupidez, decidió cambiar de aires.
Entre su entorno, la descubrió. Delicada y frágil, desprendía sus minúsculas alas con gracia.
¡De qué manera hizo su estrepitosa aparición el vendedor de risas! Ella, se poso en su nariz, lloraba, cansada de ir de flor en flor. Él, sacó de los bolsillos las manos y comenzó su espectáculo de malabares.
Despistado, ignoraba que ellas solo viven unos días, luego vuelven a nacer.

La luz del invierno se encendía con intención de unir a los viajeros que llegaban tarde a coger el tren con destino a paraísos artificiales sumidos en tragedias y canciones sin letras, que se escapaban de los labios de los gatos.
Enamorados fugaces que se rendían a sus últimos suspiros con olor a despedidas y jazmín.
El atardecer nada prometedor, los cenáculos plagados de almas decadentes que integraban al mismísmo Baudelaire. ¿Por qué ahí? Justo en una esquina histórica dos miradas se cruzarían sin saber que sus vidas, hasta entonces cocidas en fuegos insípidos, tornarían a dislumbran futuros surgidos en los Jardines Lejanos de Machado, dónde una tensión erótica y las conversaciones dulces lograrían vencer el hastío vivido en París en los años veinte.
Mujer de seda, intoxicada por la sociedad, busca majestuosidad en el cuerpo de un viajero sencillo, disfrazado de felicidad en los domingos cálidos.
Bífido y efímero, como la más espantosa muerte es el impacto del principio, ácida fusión.
Amor, rey protegido por multitudes, llora, ruega y suplica por respirar y apartarse del tablero de las determinaciones.

Queridas y queridos amigos, hoy os traigo una recomendación literaria.

Con ustedes : El pabellón nº 6 de Antón Chéjov.


EL PABELLÓN NÚMERO 6  es una narración escrita en 1892 por A. Chejov. El aludido pabellón es el edificio destartalado y miserable de un hospital rural donde se albergan a los escasos locos de la aldea.
La narración nos adentra en la vida rutinaria y desesperanzada del Doctor Andrei Efímich Raguin y su relación con  Ivan Dmitrich, recluido en el pabellón número seis  del psiquiátrico por padecer una mania persecutoria, con el prepotente y brutal Nikita, guarda del pabellón, y con algunos otros paisanos y coetáneos.
El protagonista, de filosofía estoica y amante del desarrollo intelectual,  echa en falta la existencia de inquietudes en las personas y considera que la sociedad en que vive es triste y pobretona. Sólo una persona será capaz de deslumbrarle con su elocuencia y su fascinante visión de la vida: Ivan Dmitrich, uno de los internos de aquel inhóspito lugar.



Vuestras manos os agradecerán rozar su alma.

Convencida de que el Sol escondía un secreto nadie durmió esa noche...el sabio mientras moría en la habitación de al lado, la mujer gozaba del sexo desenfrenado, el desorientado leía a Voltaire, el resignado subía al escenario para convencer de que el fin estaba cerca, la caracola buscaba el camino de vuelta a casa, la guitarra se desafinaba de la risa y mientas tanto...el Sol callaba. 
Quise dormir, y cuando desperté había nacido la Luna.

                                                                 Creo en los fantasmas terribles
                                                                    de algún extraño lugar,
                                                                    y en mis tonterías para
                                                                    hacer tu risa estallar
 
                                                                 En un mundo descomunal,

Cuando por fin baja el telón, el escritor respira tranquilo.
La maquina que lleva dentro, le ordena a borrar y a escribir, como si fuese esa nerviosa postal que envías a la persona que tienes lejos. Cuando baja el telón, se ven las estrellas, e incluso los murciélagos parecen mas relajados. Es ese escritor quien nos intriga, el que me tiene preocupada. Su aroma es a libro nuevo y cuando se contonea se leen palabras en sus ojos. Por suerte nadie sabe habla su idioma aquí.
Sus manos tienen el tacto de los arboles y es tan alto que le cuesta mantenerse en pie, la gente piensa que siempre va ebrio. Pero nunca conoceréis a alguien tan despejado con el aspecto de un insomne, como este señor de ácidas fusiones. Los hombres cultos, lo tachan de no ser profesional, de que su labor no tiene beneficio. Puesto que en sus escritos no habla de nada ¡DE NADA!. No es como esos egocéntricos existencialistas, ¿A quién le importa saber porque existimos y porque soy esta sucia bestia?. No pierde su tiempo en reflejar lo que ve...¿para que sino tenemos los ojos?. Burda poesía chabacana del tres al cuarto que quiere amargar los días de aquel pobre jubilado. No es romántico, porque el amor es intimo, el amor es secreto. No es ....¿a quien le importa? si quieres conocer al escritor querido amigo o amiga...bajad vuestro telón.

No soy un gigante, ni tampoco soy un héroe, no soy invencible, no soy ordenado ni limpio, no soy maduro, no soy el espejo donde te puedes mirar, y mucho menos soy educado, tampoco soy romántico, no soy agradable....nada de esto llevo en el equipaje de mí mismo. Si no le sé sacar sentido a un montón de valores y adjetivos, no quiero hacer ver que los tengo, no quiero tenerlos, quiero SERLOS, vivirlos. Quiero ser todo lo que yo quiera ser, y cuando no quiera ser, no querré existir, y cuando quiera existir  y ser, quizá es demasiado tarde, y soy viejo. Seré un viejo ignorante que se preocupa por lo que quiere, y no se deja envolver por las sábanas del destino.